| (c) Ives de Gris Демиург
Небо было серебряным. А почему бы и нет? Любой демиург вправе выбрать цвет неба на свое усмотрение. Небо было серебряным, а трава - жизнерадостно зеленой. Кристально чистые родники, запах цветов... Запах. Цветов. Цветы, значит, тоже были. Серебристые, в цвет неба. И голубые. И даже красные... Только красные не пахли. Красивый мирок. Слишком красивый. Сочиним ему жуткие зимы, сочиним ему летнюю жару, превращающую луга в пустыни... Уже лучше. Но пока - красота весны, наслаждение жизнью под серебряным небом. Причудливые башни замка из полированного черного камня поднимались к небу. У его подножия пристроилась деревенька... С деревом в этих местах, видимо, напряженка... Нет, какие-то деревья будут. Даже лесок небольшой... Но основной строительный материал - камень. В данном случае - серый. Ничего получается... Немного слишком сказочно, но в целом ничего. Народы... Так. Начинается самое интересное. Какие народы могут здесь жить? Воители. Высокие, яростные. Морские бродяги. Приземистые скотоводы. Здоровяки-земледельцы. Разные народы. Приспособленные. Лесные охотники. Но это все в общем. А в этом замке живут воители. Покорившие беззащитных земледельцев. Правильно, так им и надо. Теперь наши замечательные воители воюют друг с другом и не менее замечательными морскими бродягами. Государства. Города и деревни. Люди. Судьбы. Обо всем надо позаботиться. Легенды. Предания. И место... Да, то самое место. Но об этом - потом. Творить миры - дело долгое. С чего бы ты ни начинал. На этот процесс могут уйти столетия. Но когда ты хочешь родиться, вырваться из небытия, время не имеет значения. А когда мир закончен... Тогда я снова могу отойти от дел. Миру нужно еще несколько столетий, чтобы он поверил в себя, начал действительно существовать. Тогда он не рассыплется как карточный домик как только я откажусь от своей способности творить миры ради способности жить в этих мирах. Потом придет мой час. В том самом черном замке - таком же черном, как и большинство замков и домов богатых горожан в той части мира - родится предсказанный придурковатый наследник. Только никто не будет знать, что он - тот самый. Это непременно должно быть прописано в легендах о предсказаниях древности, иначе мир не поверит в это и я не рожусь. Это должно быть одним из тех неизбежных событий, о которых всегда надо позаботиться заранее. Когда этому придурку будет 14 и его отец будет при смерти, когда дальние родственники и не в меру прыткие вассалы будут шептаться о том, кто, когда и как устранит это недоразумение, официально считающееся единственным наследником, случится то, чего никто не ожидал. У наследника вдруг обнаружится разум. И такой, что дай бог каждому. Мой разум. Мне суждено подчинить себе этот мир. На самом деле, мне едва ли дадут это сделать. А может и дадут. Я проживу достаточно долго, но мир велик. И я не контролирую всего. Иначе незачем создавать миры и приходить в них. Это было бы просто скучно. Я создал мир, который хочу подчинить себе. В следующий раз, может быть, я буду спасать мир от такого амбициозного повелителя. Или пущу процесс на самотек. Или... Или придумаю что-нибудь еще. Вот он, растет. Маленький придурок с огромными способностями, которые не может использовать. Он проживет долго, но его жизнь конечна. И этот отрезок моего существования кончится вместе с ней. Мир, созданный мной, будет жить дальше, а мне снова придется копить силы, снова придется проводить всю ту же кропотливую и долгую работу, чтобы хоть ненадолго воплотиться. Чтобы снова жить. Чтобы хоть на столетие, или хоть на тысячелетие вырваться из этой пустоты. |